читать дальше
На самом деле, мне скучно. Я занимаюсь всякой ерундой. Я читаю Пастернака.
Я пообещала себе не бросать читать. Если честно, меня уже тошнит. Когда я вижу, что автор просто писал, просто сидел и писал, сам не успевая за своими мыслями и штампуя героев целыми дивизиями, где каждую страницу появляется кто-то новый, тщательно описывается и с чувством выполненного долга благополучно исчезает - это не вызывает умиление, скажу я вам. Я ищу высокий смысл. Для чего-то же оно писалось?
Но... когда я читаю, как дерево скорбно и печально словно просовывалось в окно и клало свои ветки на стол Алексея Петровича.... я не знаю, смеяться или плакать. Я пытаюсь не думать, что курил автор.
На самом деле... да, я понимаю, что он автор не простой, что смысл он закапывал глубоко (как закапывают ненужный труп, чтобы его никто, дай боже, не нашел), и что сие "Доктор Живаго" посвящено исключительно описанию жизни и быта отдельного взятого исторического периода вперемешку с животрепещущими человеческими страстями, бедами и всевозможными пароксизмами этой жалкой жизни.
Но (!) должен быть сюжет. Нужен импульс. В любом произведении нужен импульс. Нужна тайна. Загадка. Нужна дорога вперед. Нужна вообще дорога. Пастернак же стоит на одном месте. У дерева в поле. Он обсасывает дерево со всех сторон. У него задача не познать весь мир, а обсосать это дерево.
Мне нравится его стиль. Необычно так. У него природа живая. А вот люди, по-моему, не очень. Типа "потыкайте их палочкой. Они походу мертвы".
Или я чего-то не понимаю -(